O calor derrete as palavras. Quero escrever por inteiro e apenas sai a metade. Não sei se a outra que fica se conserva em banho-maria ou se evapora por aí à espera que a tarde chegue. Que o tempo atenue a canícula.
Num dia destes de Julho quase ouvi falar de Amália. Dos cem anos. Talvez um dia de Agosto ouça falar de outra coisa. Até lá a gente finge. Finge que anda. Finge que vai. Finge que sim. O calor derrete a gente.